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    Casa

In macchina, seduta dalla parte del passeggero. L'amica aveva parcheggiato ed era scesa: il giorno prima aveva dimenticato dei libri dallo zio e adesso era tornata a riprenderseli. Una piccola viuzza secondaria, alcune auto posteggiate ai lati delle case.
Si guardò intorno, non era mai stata da quelle parti. Girò il viso di lato, una porta davanti a lei. Era accostata, si intravedeva un piccolo ingresso e poi una seconda porta, chiusa. Le ricordò la casa di sua nonna, quando da piccola passava i pomeriggi a giocare in giardino mentre lei cuciva o si occupava di altre faccende domestiche. Si sentì improvvisamente triste, sola. Esclusa dalla vita che desiderava vivere. Chiusa fuori dalla sua stessa casa.
Si strinse nelle spalle, vide la sua amica camminare verso la macchina con i libri in mano. Salì, mise in moto e ripartirono.
Guardò ancora una volta quella porta. No, non voleva più sentirsi in quel modo. Voleva aprire la porta di casa sua, della vita che le apparteneva. Senza più paure a fermarla. Non era più il tempo delle paure, la tristezza e il senso di inadeguatezza le avevano ormai spazzate via tutte.
Era arrivato il momento di girare la chiave.

 

 

 

 

 

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Scritto da Marta, 22 aprile 2005

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